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Comme dans un conte, il faut passer entre les ronces et s’enfoncer dans la forêt pour arriver de l’autre côté du miroir, où tout est difforme et déformé : autour de repas iconoclastes, ce n’est pas au Pays des Merveilles qu’entrent les personnages et improvisent les acteurs, mais plutôt dans une « inquiétante étrangeté » où la duplicité, les monstres cachés, le doute et la cruauté mènent la danse, entre les entrelacs dévoyés de l’Histoire et des contes.

Là, dans la cacophonie d’un cimetière de robes et d’une forêt de cordes, tout est mensonge, sauf les cris dénudés de ceux qu’on refuse de voir et auxquels tout le monde, vrais et faux personnages, devront bien faire face.